Sortito, stamani, di ‘asa,
m’aggotta ‘n popò di nebbione
par d’esse alla riva der Po.
Dice rutta ‘r vurcano, Eyjafjöll…
‘nsomma, ver vurcano ‘hellì!
Anco ar porto, è digià da iersera,
pare un muro ci sii ar molo novo
e ‘ vapori un c’è ‘r verso d’entra’,
figuramosi poi di sortì!
Eppure io ‘r cervello m’allambicco:
è possibile ‘he da lassù mamai
dall’Islanda, guasi dar Polo Norde,
la fumi’aia rivi ‘nfin da noi?
Io ho paura ‘he ‘n’antra cosa brutta
sii successa dalle nostre parte.
Presempio:
m’è venuto all’orecchi ‘he iersera
sulla piazza, dar Conti, a Montinero,
c’è stata ‘na ribotta
di velle da segna’ sur calendario.
Ce n’era due o trecento, di persone,
e ‘r più piccino pesava du’ vintali;
c’era sarsiccie, ‘ ceci, le lenticchie
e fagioli ‘olle ‘utenne, ner menù,
e da be’:
vino novello di vello ‘or frizzantino.
Un sarà mi’a ‘he doppo la mezzanotte,
fatti du’ passi, pe smarti’ ‘ gonfiori,
ni si siino sgarganate, a lor signori,
le ‘ateratte all’orefizio naturale
e dar gioioso ‘olle hanno ‘mpestato
l’aria sarmastra di tutta la città?
Ermanno Volterrani, aprile 2010
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